É um vento soprando, é um frio. É música, poesia, amor, é vento, é frio, é morno, é quente. Tudo ao mesmo tempo. Disseram que é amor. E deve ser, porque alguma coisa ameaça explodir, de 5 em 5 minutos, aqui dentro.
E é um fechar de olhos para abrir e constatar: não é sonho. É mão, é braço, é ombro, é boca. É vida pulsando. Eu, pulsando.
É tudo pra você. Tudo. E porque é que eu não digo? É que eu sou tímida. Mas, no fim da contas, precisa?
"Assim
Ruivo e do meu tamanho
Assim
Míope e descabelado
Assim
Louco e apaixonado
Extrovertido
Quente
Diferente
Ardente
Tímido
Original".
(Sua)
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